O som de uma máquina de escrever matraqueando Marx,
traduzido, em Santo António à Estrela. O assobio. A janela iluminada que se
abre. A loucura invadindo os gestos. As ruas desertas. Parados, à espera,
debaixo das letras H.M.P. Um sob cada uma. O café. O pocho agradável com um
odor recente aos States (se calhar Algés). Mas, o importante: sem ruídos outros
na rua. Apenas Marx: a dois espaços.
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